LOS LONGEVOS DOMINGOS

DOMINGO, TARDE

Qué hago
mirando la lluvia,
si no llueve.

Desde que leí este poema de Karmelo C. Iribarren no paro de recitarlo. Esos domingos eternos. Te levantas, desayunas y sales a la calle. Pleno invierno. Te dispones a dar un paseo -en ciertas ocasiones visito los cementerios- o a hacer algún recado. El frío te atenaza, pero eres valiente e intentas combatirlo. Vuelves a casa y te espera ese cocido tan característico de los días de invierno. Tu sopa caliente rodeada de la carne con la verdura hervida y espumada como corresponde. Comes y al sofá. Película, casi siempre americana o alemana, y siesta -obligatoria los domingos-.

Te despiertas de la siesta sin saber muy bien qué hacer. Es media tarde, te asomas a la ventana y nadie por la calle. Sin embargo, hay que hacer algo para rellenar las dos o tres horas que quedan hasta la cena. En mi caso, siempre se me plantea la duda de leer o pasear con algún podcast de radio. Depende cómo esté el tiempo, decido.

Cuando leo, escojo filosofía. Los clásicos son los motores de mi vida. Leo a Julio César, Séneca o Plutarco siempre despacio. Veinticinco páginas en una hora. Detenidamente voy reflexionando lo que exponen. Como dijo Emilio Lledó, la principal causa del porqué de mi afición la lectura es que me permite conversar con aquel muerto hace más de veinte siglos.

Por otra parte, cuando decido dar un paseo me gusta escuchar algún podcast de programas que me gustan, véase EsToros, LD Libros, La Rosa de los Vientos o Gente Despierta entre otros. Casi nunca planifico la ruta. Ando hasta que me canse y doy media vuelta.

Y es en esos instantes cuando el poema de Karmelo cobra sentido. Domingos de reposo, tranquilidad como si de un periodo de asueto se tratase. Cuando llega la tarde ya piensas en el lunes. En el trabajo, los estudios, las preocupaciones y deseas, con todas las fuerzas, que vuelva a ser viernes.

Para combatir ese sentimiento tan bien plasmado por Karmelo no hay fórmula mágica. Yo os he dejado las dos formas que tengo, mas hay muchas más seguramente más divertidas y entretenidas. Yo no las conozco y, como sigo a mi maestro Montaigne, solo escribo guiándome por la pregunta ¿Qué sé yo? Con diecinueve años poco, pero lo que sé lo escribo como buenamente puedo.